L'Iroquois

En vrai, ça a commencé en rentrant de l'école, quand on a trouvé maman dans le couloir. Elle était blanche et pendue au portemanteau, ses jambes repliées sous elle, la langue bleue et sortie de la bouche, les yeux tout bizarres qui regardaient vers le plafond. Elle portait sa blouse de travail, une blouse en nylon rose, avec son nom brodé en lettres rouges. Eisa Henry. Henry pour le nom de mon papa et Lisa pour Elisabeth. Moi, je m'appelle Julien, Julien Henry, j'ai onze ans.
[...]
On a tout vidé, même la boîte à bijoux qu 'on avait fabriquée à la petite école
avec du carton et des coquillettes dessus, peintes et collées en forme de cœur.
A l'intérieur, on a trouvé nos dents de lait et deux petites mèches de cheveux.
Pierrot s'est énervé. C'est de l'argent qu'il voulait, pour partir, il me l'a dit
plus tard, quand on a regardé son film sur les Indiens. On était installés sur
le canapé quand il s'est souvenu des paroles de M. Louvain : « Avant, il y
avait des Indiens à New York. » Pierrot avait été tout excité d'imaginer des
Iroquois dans les rues de Manhattan. Je m'en souviens, en classe on est assis
l'un à côté de l'autre. Une idée de M. Louvain. [...]
— Faut partir, il a répété. On va aller là-bas, en Amérique.
Moi, j'avais envie de rester là, à fumer des cigarettes et boire de la bière.
A road novel, c'est ce qui nous est proposé dans L'ïroquois. Et contrairement à On the road, de Jack Kerouac, ce n'est pas un hymne à la liberté qui nous est donné à lire, mais la découverte progressive que ce monde est totalement pourri.